VAZIO
Morre o sol decepado nas searas.
Como é triste o restolho das colheitas!
Todas as contas feitas,
Todo o pão entulhado.Já nem sequer o braço enamorado
Da planura
A cingir a cintura
Das paveias...
Ah! fome insatisfeita, que semeias
E não sabes colher!
Faz outra vez nascer,
Imaginado,
O trigo que nos campos reverdece,
Ondula, grado,
E nunca amadurece!
Miguel Torga
Outros poemas AQUI.
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